Fame d'amore. La mia Lotta - Recensione del libro di Francesca Cilumbriello

Sabato, 27 Aprile 2024 12:58

     

     

    “Sono una donna, moglie e madre di trent’anni.

    Quando ne avevo quattordici mi sono ammalata di anoressia.

    Ho rischiato quattro volte di morire.

    Non so se mi sono salvata per istinto di sopravvivenza o voglia di vivere”.

     

     

     

    “Fame d’amore. La mia lotta”, di Francesca Cilumbriello è un diario testimonianza del dolore ineludibile e delle incoercibili ambivalenze, per lo più invisibili, che sperimenta chi vive con un disturbo alimentare. Martina, la sua protagonista, consegna alle pagine bianche del suo diario il turbinio di emozioni e pensieri che coartano il mondo interiore, tra rovinose cadute e le faticose conquiste, affinchè le smagliature profonde nel rapporto con il mondo esterno siano avvicinabili e dicibili.

    Un intervallo di quindici anni di sofferenza che trovano il loro esordio intorno ai quattordici anni, contrassegnato da momenti di profondo dolore e maggiore serenità, in cui il silenzio appare prevalere insinuandosi in una catena transgenerazionale indecifrabile, che accende movimenti identificativi ambivalenti.

     

    Il quotidiano di Martina fluisce tra privazioni e eccessi, timori fagocitanti le pulsioni vitali e che rendono il mondo esterno ostile e spettatore, mutacico o aggressivo, verso un circolo vizioso che lega il nutrimento alla fame, alla fame d’amore. Il bisogno è presentato come un tiranno a cui obbedire ed eliminare, il rito e la purificazione la strada per liberarsene.

    Con una prosa che non ricorre ad orpelli e nascondimenti l’autrice offre una narrazione del corpo in tutto il suo effetto perturbante: denudato, eccitante, ripugnante e nascosto, raccontato nei movimenti quotidiani di distruzione e di più tenera, sommessa e faticosa cura che Martina rivolge a se stessa.

    La sua superficie misurata centimetro per centimetro, schernita, analizzata nelle sue più piccole pieghe, distorce e rivela. Si tratta di un viaggio “attraverso lo specchio” in cui il limite offre un’occasione di sperimentazione di confini, spazi, ruoli, rispetto ad una emancipazione che appare legata, impossibile. Nell’avvicendarsi sempre più palpabile, spinto fino alla sua massima estensione, di vita e morte, si scopre la lassità degli spazi in cui i ruoli di donna e madre riscattano e perturbano, in cui bisogno, domanda e desiderio connettono cibo e amore.

    Il processo si dipana nel testo riflettendo un’esigenza di ordine: tutto deve essere separato, eccoli, allora, vissuti, desideri, fantasie e immagini restituiti epurati dalla con-fusione. Così il tempo nell’esperienza della malattia riflette l’immobilità e il suo ricorrere identico a se stesso: incredibilmente denso e pesante, rivelando una condizione che esaurisce le risorse vitali e livella le possibilità, lasciando divampare vissuti di colpa che ostacolano la risalita; sconvolge la sofferenza, sembra dirlo a chiare lettere l’autrice, spezza la percezione del fluire, in cui tutto muta, gettando invece verso le terre senza tempo, senza senso della ricerca impossibile. Eppure, nella malattia, si scopre anche l’attimo, di cui ci offre icastiche immagini di vita che raccontano la malinconia e la fugace percezione della felicità. Solo in queste minuscole occasioni il silenzio sembra aprire piccole feritoie; si insinua la scoperta tra l’angoscia e il controllo e Martina riesce a meravigliarsi della possibilità di allentare la forza delle briglie dell’ideale, vivere la propria maternità anche con spensieratezza, provando ad accogliere la bellezza dell’imperfezione.

    Lo smarrimento, lo sfaldamento e l’eccesso sono nascosti in una preghiera e una storia che espongono le ferite e il vuoto e conducono il lettore a cogliere il faticoso ma accostabile lavoro di simbolizzazione, imprescindibile sentiero da percorrere per incontrare la vita.

    Letto 84 volte Ultima modifica il Mercoledì, 01 Maggio 2024 14:27

    Lascia un commento

    Assicurati di aver digitato tutte le informazioni richieste, evidenziate da un asterisco (*). Non è consentito codice HTML.